ПРИТЧИ
Плач Иосифа Прекрасного
«Кому повем печаль мою,
Кого призову к рыданию?»
Голубиная книга
Кому я, Господи, повем печаль мою,
Кого с собой к рыданью призову?
О помощи Тебя, Владыко мой, молю,
К Тебе лишь, Господи, я в скорби воззову.
О, чтож вы, братья, сделали мои?
К народу чуждому я в рабство отведен,
Живу вдали я от родной земли,
Свободы, света, радости лишен.
Ум, чувства, воля — братья мне они,
Страстям работать отдали меня.
Те в землю чуждую с собою увели,
У них в плену теперь томлюся я.
Я лицезрения Отца Небесного лишен,
И целый день работаю врагу,
Весь в язвах, нищ, и слеп, и обнажен,
Но этого познать я не могу.
О, если бы в дому родном я жил
И добродетелей возделывал бы сад,
То от Отца наследство б получил —
Трудящимся Он столько обещал наград.
Но я служу, безумный, господам,
Которые немилосердны, злы.
Их утешения подобны снам,
А радости ничтожны и малы.
Они жестоко мучают меня,
Ведь жалости у них нисколько нет.
Когда ж воспрянешь ты, душа моя,
Увидеть возжелаешь снова свет?
(1996 г.)
Притча
Череда тусклых дней непогожих,
На дворе уж ноябрь стоит…
Человек на дороге прохожих
В замерзающей луже лежит.
Торопясь кто-то мимо проходит,
Кто обронит здесь несколько слов:
— На свинью этот пьяный походит,
Я ж, смотрите, совсем не таков!
— Что до дома дойти он не может,
Виноват гражданин этот сам.
— И ему пусть другой кто поможет,
Тороплюсь ведь на службу я в храм —
Кто одежду запачкать боится,
Иль противно, что сильно смердит,
Кто домой поскорее стремится —
Только в луже все пьяный лежит.
Человек этот может быть точно,
Всеми брошенный, вскоре замерз…
Но по улице тихой полночной
Сам проходит Господь наш Христос.
Из осенней грязи подымает,
Не гнушается Он ничего
И на плечи Свои возлагает,
К двери дома подносит его.
(2000 г.)
Притча о десяти девах
(Мф. XXV, 1—13)
Господь девиц на пир призвал
(Их десять, или тридцать было,
Иль может сто — я позабыла),
А Сам немного запоздал.
Минуты, дни, года мелькают,
Девицы тихо засыпают.
Но вдруг раздался трубный глас —
«Господь, Господь грядет сейчас!»
Вот гости тотчас пробудились,
И девы все засуетились,
В светильни масло наливают,
Лампады ярко возжигают,
Вокруг сияет дивный свет…
Лишь у меня елея нет!
Молитва «Милостив мне буди»
Пусть для меня елеем будет.
(2000 г.)
Притча о смоковнице
(Лк. XIII, 6—9)
«Изсохшия смоковницы за неплодие,
Прещение убоявшеся, братие, плоды
достойны покаяния принесем Христу».
Стихира
Прошло много лет, как посажено древо,
Дожди поливали, и солнце так грело,
Садовник заботлив. Прошло столько лет —
Плодов на смоковнице нет все и нет!
И снова потянутся дни и года,
Плодов неужель не видать никогда?
Хозяин решился уж древо спалить,
Но просит Садовник его пощадить.
Садовник заботлив, Он терпит и ждет,
Быть может когда-нибудь плод принесет.
Плодов на смоковнице нет все и нет —
Какой перед Богом она даст ответ?
Но терпит Садовник, все терпит и ждет,
Он землю рыхлит и навоз все кладет,
И носит под дерево вдоволь воды, —
«Ты мне принеси покаянья плоды».
(1999 г.)
Притча о безумном богаче
(Лк. XII, 6—21)
Все, что начато, незакончено,
Так на вечную вечность останется…
Комья пали на гроб заколоченный,
А душа по земле все скитается.
Вот и житницы, вот мои поля,
Вот зерно на года запасенное.
Только вижу, что ждет меня Бог-Судья,
А не долгая жизнь развеселая.
Было ль сделано что хорошего?
Уже поздно и плакать, и каяться.
Снегом белым лишь холм запорошенный
От мечтаний моих и останется.
(2000 г.)
Притча о неверном домоправителе
(Лк. XVI, 1—12)
Мне от Бога дано в жизни временной
Мысли сердца стихами писать,
На соблазны же жизни разменянный,
Мне талант Твой не дай потерять.
Приобресть же богатством неправедным
Дай мне, Господи, верных друзей,
Чтоб потом пред Тобой, Боже Праведный,
О душе помолись моей.
И талант, это Божье имение,
Славы блеск мне не должен принесть,
Но да будет он мне во спасение,
Чтоб молитвенников приобресть.
Не блещу я, увы, добродетелью,
От души признаюсь, не тая,
И на Страшном Суде что ответить мне?
Помолись же вы за меня.
(2000 г.)
Саранча
Хлеба колышет ветерок,
Уж золотиться стало поле,
Налился тяжкий колос в срок,
Дождя и солнца было вволю.
Но что за туча в небесах
Клубится страшной, мрачной пылью?
Чернеет поле на глазах,
Звенят серебряные крылья…
Судьбина злая, хоть кричи!
Все скрыла стая саранчи,
И нет просвета, дым и пыль,
Неужто это – правда, быль?
Они поют – и смерть несут,
Они жуют, грызут и рвут.
Где шум лесов, где красота?
Нет даже слов, лишь пустота…
Ужасен саранчи налет,
Ему тщеславие подобно,
Оно труды твои сожнет,
Да так, что не было их словно.
В саду лишь мертвый сучьев звон,
Все дождь бесцельный поливает –
Земли окраденной то стон,
Она, вдруг нищая, рыдает.
И нет ни листьев, ни плодов,
И ветер воет средь пустыни –
Так все пожечь огонь готов
Всепожирающей гордыни.
(2001 г.)
